عشت، لأن يداً إلهية حملتك من عين العاصفة الى واد غير ذي زرع. وعشت في منزلة الصفر، أو أقل وأكثر. عشت عصيّ القلب، قصيّ الالتفات الى ما يوجع ويجعل الوجع جهة، وإلى ما يرجع من صدى أجراس تضع المكان على أهبة السفر: من هنا مرّت الغجريات المصابات بحمّى الرقص والإغواء. علّقن سراويلهن على أغصان الشجر وارتدين العري المتخفّي في رشاقة الحركة. على الخيال وحده أن يرى فضيحة العُري في إيمان الفن بذاته المتمنعة عن الإفصاح. فالغجريات الماهرات بدسّ البرق في عظام المشاهدين، هنّ هنّ القادرات على ستر العري بضوء يسطع من نهود ترشح حبيبات ماء يضحك...
في كل ولد غجرية. وفي كل غجرية سفر مرتجل. وفي كل سفر حكاية ولا تُروى إلاّ بعد اجتياز الذكرى سنّ الخجل من أصحابها. ألهذا حملت الغجر معك كلما افترق المكان عن زمانه، وكلما تشرّد المكان في سُكّانه الباحثين عنه في ما تبقى من روائح هي الدليل على حسّية الروح؟ ألهذا بحثت في النساء الغريبات عن فوضى الجسد في شهوة الغجريات الراقصات على حبال الريح، واصطحبت المعنى الخالي من الزركشة، في الحب، الى آخر العبث؟
وعشت، لأن يداً إلهية أنقذتك من حادثة. عشت في كل مكان كمسافر في قاعة انتظار في مطار يُرسلك، كبريد جوّي، الى مطار.. عابراً عابراً بين اختلاط الهُنا بالهناك، وزائراً متحرراً من واجبات التأكد من أي شيء. هكذا مرّت الغجريات على حقل أيامك البعيدة، في طريقهن الشريد من الهند الى ما يرد على حاسة التيه من هواجس بلا خرائط وهويات... جميلات وبائسات وراقصات بلا سبب، سوى ما للدم الساخن من نسب الى الإيقاع. هُنّ هُنّ، سرب خيام مهاجرة الى مغامرة قد يجدن فيها كفاف حياة في متناول اليد. ولا يودّعن شيئاً لئلا يحزن، فالحزن مهنة لا تليق بهنّ، فهنّ الحزينات منذ وُلِدن. ويرقصن كي لا يمُتن. ويتركن الأمس وراءهن حفنة من رماد موقد موقت. ولا يفكرن بالغد لئلا يعكّر التوقع صفو الارتجال. اليوم اليوم هو الزمن كله/
فاحذر طريق الغجريات، لأنه لا يوصل الى أي هدف.
وعشت، لأن كثيراً من الرصاص الطائش مرّ من بين ذراعيك ورجليك ولم يصبك في قلبك، كما لم يَشُجّ حجر طائش رأسك. وعشت لأن سائق الشاحنة انتبه في اللحظة الأخيرة الى ولد يصرخ بين مؤخرة الشاحنة وبين الجدار الذي تلتصق به. وعشت، لأن سائق سيارة رأى في الظلام قميصاً أبيض واقفاً على حافة الشارع، فأنقدك من خطر الليل وأعادك الى الأهل المشغولين بتقليب الافتراضات على جمر الخوف. وعشت، لأن ضوء القمر اخترق الماء وأضاء صخوراً مدببة أقنعتك بأن الموت سيكون مؤلماً لو قفزت من تلك الصخرة الى البحر، لا سباحة في مياه الأبدية.
وعشت، من دون أن تعرف كيف تصوغ كلمات الشكر البسيطة: حمداً للحياة حمداً. ولم تسأل إلاّ متأخراً: كم مرة متّ ولم أنتبه؟ وكلما متّ وانتبهت التهمت الحياة كحبة خوخ، فلا وقت طويلاً للخوف من المجهول ما دامت الحياة، وهي أنثى، مشغولة عن الموتى بتجديد صباها وفجورها وتقواها، على مرأى من المحرومين.
تجلس في مطعم المطار في ركن قصيّ، وتفكّر في جدوى الرحلة: هل أنا في ذهاب أم إياب. لا أحد ينتظر في الذهاب ولا سبب يدعوني الى الإياب. لي أكثر من اسم وأكثر من تاريخ ميلاد في جوازات سفر جليلة الأغلفة، حمراء وزرقاء وخضراء. وحرٌّ أنا في هذا الزحام المسافر، وآمن كبضائع الحوانيت المعفاة من الجمارك، ومحروس بأجهزة الإنذار الإلكترونية. لا أحد يسألني من أنت ولا أحد يلتفت الى مشيتي المتلعثمة، وإلى الزر المقطوع في معطفي، وإلى بقعة الزيت على قميصي. كأني شخص هارب من إحدى الروايات المعروضة في كشك الصحف، هارب من المؤلف والقارئ والبائع. وفي وسعي أن أضيف وأن أحذف وأن أعدّل وأن أبدّل وأن أقتُل وأن أُقتَل وأن أمشي وأن أجلس وأن أطير وأن أصير ما أريد وأن أحبّ وأن أكره وأن أعلو وأن أهبط وأن أسقط من أعالي الجبال ولا أصاب بسوء لأني لا أعتدي على حقوق المؤلف، ولي في المصائر، أعني مصائري، وجهة نظر أخرى/
لم ينهك أحدٌ في المطار عن الإفراط في الخروج من انضباط المؤلف، فاسترسلت في طرق المعلوم على فولاذ المجهول، فتطاير شَرَرُ الممكن من خيال كلما ضاقت عليه الجدران شعّ كبلّور مكسور في مجاز السجين. فرأيت الى نفسك في المطار التالي شخصاً غير مرغوب فيه، لافتقار الوثائق الى فقه الربط بين الجغرافيا وأسمائها: فمن وُلِدَ في بلد لا يوجد.. لا يوجد هو أيضاً. وإن قلت مجازاً إنك من لا مكان قيل لك: لا مكان للامكان هناك. وإن قلت له، لموظف الجوازات، اللامكان هو المنفى، أجابك: لا وقت لدينا للبلاغة.. فاذهب إذا كنت تحبّ البلاغة الى لا مكان آخر/
ورأيت الى نفسك في مطار ثالث ورابع وعاشر تشرح لموظفين لا مبالين درساً في التاريخ المعاصر عن شعب النكبة الموزع بين المنافي والاحتلال، من دون أن يفهموك وأن يمنحوك إذناً بالدخول. ورأيت الى نفسك في شريط سينمائي طويل تروي على رسلك ما حلّ بأهلك مسروقي اللسان، والقمح والبيت والبرهان... منذ هبطت عليهم جرّافة التاريخ العملاقة وجرفتهم من مكانهم وسوّت المكان على مقاس أسطورة مدجّجة بالسلاح وبالمقدّس. من لم يكن آنئذ في الأسطورة لن يكون الآن. وتساءلت: هل من جلاّد مقدس؟ ورأيت الى نفسك تكمل ما تيسّر لك من عمرك، بلا مؤرخين ومؤلفين في المطار المزدحم بالمسرعين الى مواعيدهم التجارية والغرامية/
وأنت المُفرَغ من لقاء أو وداع، تجلس على المقعد الجلدي وتنام. وتستيقظ لأن مسافراً مستعجلاً تعثّر بك واعتذر من دون أن ينظر إليك. تمضي الى الحمّام وتغسل ثيابك الداخلية وجوربيك وتحلق ذقنك، ثم تتوجه الى الكافيتيريا لتحتسي فنجان قهوة، وتبحث في الجرائد عن آخر أخبارك: هل من بلد يقبل بي؟ فلا تجد فيها، في الجرائد، إلاّ أخباراً مُفَصّلة عن الحروب والزلازل والفيضانات. لعل الله غاضب على مايفعل البشر بالأرض! لعل الأرض حبلى بالقيامة!
ما معنى أن يحيا إنسان في المطار؟ تهجس: لو كنت مكاني لكتبت مديحاً لحريتي في المطار: أنا والذبابة حُرّان/ أُختي الذبابة تحنو عليّ/ تحطّ على كتفي ويدي/ وتُذكّرني بالكتابة/ ثم تطير. وأكتب سطراً:
كأن المطار بلاد لمن لا بلاد له/ وتعود الذبابة بعد قليل/ وتمحو الرتابة، ثم تطير تطير تطير/ ولا أستطيع الحديث الى أحد/ أين أختي الذبابة، أين أنا؟
ترى الى نفسك في شريط سينمائي تحدق الى امرأة تجلس في الركن المقابل لك في الكافتيريا. وحين تراك وأنت تراها تتشاغل بتنظيف قميصك من قطرة نبيذ، وقعت ككلمة شاردة من عبارة كنت ستقولها لها لو كانت معك: جمالك هذا كثير عليّ كسماء، فارفعي السماء قليلاً لأتمكن من الكلام. ترفع عينيك عن صحن الحساء الساخن، فتراها تراك، لكنها سرعان ما تتشاغل برش الملح على طعمها بيد يرتجف عليها الضوء، فتخاطبها في سرك: لو كنت مثلي ممنوعة من الخروج، لو كنت مثلي! تشعر بأنك أحرجتها، فتتظاهر بأنك تخاطب النادل: لا، عفواً. لؤلؤة من عرق تلمع في جيدها المرفوع للثناء، فتقول لها في سرك: لو كنت معك للحست حبة العرق. الرغبة ماثلة واضحة كالصحن، كالشوكة والملعقة والسكين، كزجاجة الماء، كالشرشف، وكأرجل الطاولة. والهواء معطر. تلتقي النظرتان وتشعران بالحرج فتفترقان. هي تحتسي جرعة من كأس النبيذ الذي ذابت فيه اللؤلؤة. وأنت تشعر بأنها قد سمعت بكاء الحوت في محيط عميق، وإلا، فما الذي يغرقها في هذا الصمت الكثيف؟ تقول لها في سرك: إن أعلنوا أن قنبلة ستنفجر في المطار، فلا تصدقي.. لأني أنا من أطلق هذه الشائعة لاقترب منك وأقول لك إني، لا غيري، من أطلق هذه الشائعة. يخيل لك أنها اطمأنت، فرفعت نخبك متلألئاً، وانسل خيط من الرغبة من أطراف أناملها، وحرك في عمودك الفقري نبضة كهربائية، وهزتك قشعريرة... فتولهت وتأوهت، وفاحت رائحة المنجو من سرير سري معلق في الهواء، وناحت كمنجات بعيدات وارتخت أوتارها في نهاية الهياج/
لم تنظر اليها، لأنك تعلم أنها تنظر اليك ولا تراك، فقد حلك الضباب على طاولتك الدائخة من فرط ما كدست عليها من أدوات التأويل، ومن أوراق بيضاء لا يكفي عشرون مؤلفاً لإشباعها بالكنايات. لم يكن النادل، بل هي من ربتت على إغمائك، وقالت: هل كانت وجبتك شهية؟ وأنت ـ سألتها، فقالت: سعدت بلقائك... هل تذكرتني؟ قلت: قد يفقد المرء ذاكرته في المطارات. فقالت: وداعاً لم تنظر اليها وهي تبتعد، لأنك لا تريد أن ترى الرغبة وهي تدق بكعبين عاليين رخام الكاتدرائيات، وتوقظ في أجساد الكمنجات شبقاً الى الرحيل. لكنك تذكرتها حين تسلل النعاس، كما تسلل خدر النبيذ الى جسدك، بدءاً من الركبتين الى ما لا تتذكر من غابة الجسد. أما اسمها، فقد تعرفه غداً، على طاولة أخرى في مطار آخر!
عشت، لأن يداً إلهية حملتك من عين العاصفة الى واد غير ذي زرع. وعشت في منزلة الصفر، أو أقل وأكثر. عشت عصيّ القلب، قصيّ الالتفات الى ما يوجع ويجعل الوجع جهة، وإلى ما يرجع من صدى أجراس تضع المكان على أهبة السفر: من هنا مرّت الغجريات المصابات بحمّى الرقص والإغواء. علّقن سراويلهن على أغصان الشجر وارتدين العري المتخفّي في رشاقة الحركة. على الخيال وحده أن يرى فضيحة العُري في إيمان الفن بذاته المتمنعة عن الإفصاح. فالغجريات الماهرات بدسّ البرق في عظام المشاهدين، هنّ هنّ القادرات على ستر العري بضوء يسطع من نهود ترشح حبيبات ماء يضحك...
في كل ولد غجرية. وفي كل غجرية سفر مرتجل. وفي كل سفر حكاية ولا تُروى إلاّ بعد اجتياز الذكرى سنّ الخجل من أصحابها. ألهذا حملت الغجر معك كلما افترق المكان عن زمانه، وكلما تشرّد المكان في سُكّانه الباحثين عنه في ما تبقى من روائح هي الدليل على حسّية الروح؟ ألهذا بحثت في النساء الغريبات عن فوضى الجسد في شهوة الغجريات الراقصات على حبال الريح، واصطحبت المعنى الخالي من الزركشة، في الحب، الى آخر العبث؟
وعشت، لأن يداً إلهية أنقذتك من حادثة. عشت في كل مكان كمسافر في قاعة انتظار في مطار يُرسلك، كبريد جوّي، الى مطار.. عابراً عابراً بين اختلاط الهُنا بالهناك، وزائراً متحرراً من واجبات التأكد من أي شيء. هكذا مرّت الغجريات على حقل أيامك البعيدة، في طريقهن الشريد من الهند الى ما يرد على حاسة التيه من هواجس بلا خرائط وهويات... جميلات وبائسات وراقصات بلا سبب، سوى ما للدم الساخن من نسب الى الإيقاع. هُنّ هُنّ، سرب خيام مهاجرة الى مغامرة قد يجدن فيها كفاف حياة في متناول اليد. ولا يودّعن شيئاً لئلا يحزن، فالحزن مهنة لا تليق بهنّ، فهنّ الحزينات منذ وُلِدن. ويرقصن كي لا يمُتن. ويتركن الأمس وراءهن حفنة من رماد موقد موقت. ولا يفكرن بالغد لئلا يعكّر التوقع صفو الارتجال. اليوم اليوم هو الزمن كله/
فاحذر طريق الغجريات، لأنه لا يوصل الى أي هدف.
وعشت، لأن كثيراً من الرصاص الطائش مرّ من بين ذراعيك ورجليك ولم يصبك في قلبك، كما لم يَشُجّ حجر طائش رأسك. وعشت لأن سائق الشاحنة انتبه في اللحظة الأخيرة الى ولد يصرخ بين مؤخرة الشاحنة وبين الجدار الذي تلتصق به. وعشت، لأن سائق سيارة رأى في الظلام قميصاً أبيض واقفاً على حافة الشارع، فأنقدك من خطر الليل وأعادك الى الأهل المشغولين بتقليب الافتراضات على جمر الخوف. وعشت، لأن ضوء القمر اخترق الماء وأضاء صخوراً مدببة أقنعتك بأن الموت سيكون مؤلماً لو قفزت من تلك الصخرة الى البحر، لا سباحة في مياه الأبدية.
وعشت، من دون أن تعرف كيف تصوغ كلمات الشكر البسيطة: حمداً للحياة حمداً. ولم تسأل إلاّ متأخراً: كم مرة متّ ولم أنتبه؟ وكلما متّ وانتبهت التهمت الحياة كحبة خوخ، فلا وقت طويلاً للخوف من المجهول ما دامت الحياة، وهي أنثى، مشغولة عن الموتى بتجديد صباها وفجورها وتقواها، على مرأى من المحرومين.
تجلس في مطعم المطار في ركن قصيّ، وتفكّر في جدوى الرحلة: هل أنا في ذهاب أم إياب. لا أحد ينتظر في الذهاب ولا سبب يدعوني الى الإياب. لي أكثر من اسم وأكثر من تاريخ ميلاد في جوازات سفر جليلة الأغلفة، حمراء وزرقاء وخضراء. وحرٌّ أنا في هذا الزحام المسافر، وآمن كبضائع الحوانيت المعفاة من الجمارك، ومحروس بأجهزة الإنذار الإلكترونية. لا أحد يسألني من أنت ولا أحد يلتفت الى مشيتي المتلعثمة، وإلى الزر المقطوع في معطفي، وإلى بقعة الزيت على قميصي. كأني شخص هارب من إحدى الروايات المعروضة في كشك الصحف، هارب من المؤلف والقارئ والبائع. وفي وسعي أن أضيف وأن أحذف وأن أعدّل وأن أبدّل وأن أقتُل وأن أُقتَل وأن أمشي وأن أجلس وأن أطير وأن أصير ما أريد وأن أحبّ وأن أكره وأن أعلو وأن أهبط وأن أسقط من أعالي الجبال ولا أصاب بسوء لأني لا أعتدي على حقوق المؤلف، ولي في المصائر، أعني مصائري، وجهة نظر أخرى/
لم ينهك أحدٌ في المطار عن الإفراط في الخروج من انضباط المؤلف، فاسترسلت في طرق المعلوم على فولاذ المجهول، فتطاير شَرَرُ الممكن من خيال كلما ضاقت عليه الجدران شعّ كبلّور مكسور في مجاز السجين. فرأيت الى نفسك في المطار التالي شخصاً غير مرغوب فيه، لافتقار الوثائق الى فقه الربط بين الجغرافيا وأسمائها: فمن وُلِدَ في بلد لا يوجد.. لا يوجد هو أيضاً. وإن قلت مجازاً إنك من لا مكان قيل لك: لا مكان للامكان هناك. وإن قلت له، لموظف الجوازات، اللامكان هو المنفى، أجابك: لا وقت لدينا للبلاغة.. فاذهب إذا كنت تحبّ البلاغة الى لا مكان آخر/
ورأيت الى نفسك في مطار ثالث ورابع وعاشر تشرح لموظفين لا مبالين درساً في التاريخ المعاصر عن شعب النكبة الموزع بين المنافي والاحتلال، من دون أن يفهموك وأن يمنحوك إذناً بالدخول. ورأيت الى نفسك في شريط سينمائي طويل تروي على رسلك ما حلّ بأهلك مسروقي اللسان، والقمح والبيت والبرهان... منذ هبطت عليهم جرّافة التاريخ العملاقة وجرفتهم من مكانهم وسوّت المكان على مقاس أسطورة مدجّجة بالسلاح وبالمقدّس. من لم يكن آنئذ في الأسطورة لن يكون الآن. وتساءلت: هل من جلاّد مقدس؟ ورأيت الى نفسك تكمل ما تيسّر لك من عمرك، بلا مؤرخين ومؤلفين في المطار المزدحم بالمسرعين الى مواعيدهم التجارية والغرامية/
وأنت المُفرَغ من لقاء أو وداع، تجلس على المقعد الجلدي وتنام. وتستيقظ لأن مسافراً مستعجلاً تعثّر بك واعتذر من دون أن ينظر إليك. تمضي الى الحمّام وتغسل ثيابك الداخلية وجوربيك وتحلق ذقنك، ثم تتوجه الى الكافيتيريا لتحتسي فنجان قهوة، وتبحث في الجرائد عن آخر أخبارك: هل من بلد يقبل بي؟ فلا تجد فيها، في الجرائد، إلاّ أخباراً مُفَصّلة عن الحروب والزلازل والفيضانات. لعل الله غاضب على مايفعل البشر بالأرض! لعل الأرض حبلى بالقيامة!
ما معنى أن يحيا إنسان في المطار؟ تهجس: لو كنت مكاني لكتبت مديحاً لحريتي في المطار: أنا والذبابة حُرّان/ أُختي الذبابة تحنو عليّ/ تحطّ على كتفي ويدي/ وتُذكّرني بالكتابة/ ثم تطير. وأكتب سطراً:
كأن المطار بلاد لمن لا بلاد له/ وتعود الذبابة بعد قليل/ وتمحو الرتابة، ثم تطير تطير تطير/ ولا أستطيع الحديث الى أحد/ أين أختي الذبابة، أين أنا؟
ترى الى نفسك في شريط سينمائي تحدق الى امرأة تجلس في الركن المقابل لك في الكافتيريا. وحين تراك وأنت تراها تتشاغل بتنظيف قميصك من قطرة نبيذ، وقعت ككلمة شاردة من عبارة كنت ستقولها لها لو كانت معك: جمالك هذا كثير عليّ كسماء، فارفعي السماء قليلاً لأتمكن من الكلام. ترفع عينيك عن صحن الحساء الساخن، فتراها تراك، لكنها سرعان ما تتشاغل برش الملح على طعمها بيد يرتجف عليها الضوء، فتخاطبها في سرك: لو كنت مثلي ممنوعة من الخروج، لو كنت مثلي! تشعر بأنك أحرجتها، فتتظاهر بأنك تخاطب النادل: لا، عفواً. لؤلؤة من عرق تلمع في جيدها المرفوع للثناء، فتقول لها في سرك: لو كنت معك للحست حبة العرق. الرغبة ماثلة واضحة كالصحن، كالشوكة والملعقة والسكين، كزجاجة الماء، كالشرشف، وكأرجل الطاولة. والهواء معطر. تلتقي النظرتان وتشعران بالحرج فتفترقان. هي تحتسي جرعة من كأس النبيذ الذي ذابت فيه اللؤلؤة. وأنت تشعر بأنها قد سمعت بكاء الحوت في محيط عميق، وإلا، فما الذي يغرقها في هذا الصمت الكثيف؟ تقول لها في سرك: إن أعلنوا أن قنبلة ستنفجر في المطار، فلا تصدقي.. لأني أنا من أطلق هذه الشائعة لاقترب منك وأقول لك إني، لا غيري، من أطلق هذه الشائعة. يخيل لك أنها اطمأنت، فرفعت نخبك متلألئاً، وانسل خيط من الرغبة من أطراف أناملها، وحرك في عمودك الفقري نبضة كهربائية، وهزتك قشعريرة... فتولهت وتأوهت، وفاحت رائحة المنجو من سرير سري معلق في الهواء، وناحت كمنجات بعيدات وارتخت أوتارها في نهاية الهياج/
لم تنظر اليها، لأنك تعلم أنها تنظر اليك ولا تراك، فقد حلك الضباب على طاولتك الدائخة من فرط ما كدست عليها من أدوات التأويل، ومن أوراق بيضاء لا يكفي عشرون مؤلفاً لإشباعها بالكنايات. لم يكن النادل، بل هي من ربتت على إغمائك، وقالت: هل كانت وجبتك شهية؟ وأنت ـ سألتها، فقالت: سعدت بلقائك... هل تذكرتني؟ قلت: قد يفقد المرء ذاكرته في المطارات. فقالت: وداعاً لم تنظر اليها وهي تبتعد، لأنك لا تريد أن ترى الرغبة وهي تدق بكعبين عاليين رخام الكاتدرائيات، وتوقظ في أجساد الكمنجات شبقاً الى الرحيل. لكنك تذكرتها حين تسلل النعاس، كما تسلل خدر النبيذ الى جسدك، بدءاً من الركبتين الى ما لا تتذكر من غابة الجسد. أما اسمها، فقد تعرفه غداً، على طاولة أخرى في مطار آخر!
محمود درويش
لن أشكرك ما يكفي على هذه الهدية يا أخي مهما قلت
كلماتي تخجل من بلاغة ما قرأت
لذا سأصمت
فليقبل صمتي من لازال يتكلم
واقبل تحياتي
شكرا للاستاذ السي محمد فري على هذا الاختيار الموفق الذي ينم عن ذائقة ادبية عالية
نص في حضرة الغياب ينثر الورد على الكلمات يغزل اللحظة الشعرية يدخل الشعر في النثر و يولج النثر في الشعر، حتى لا يتبين لنا الشعري من النثري ، نص مليء بالاستعارات الشيقة واللغة البديعة وتمجيد الخسارة والتوصيفات البهية التي عودنا عليها الراحل درويش في كل ما خط وما كتب
نص من سفر جميل من اصدارات رياض نجيب الريس الدار الاكثر شهرة وتوهجا وجراة وجدية
أنت غير مسجل في منتدى مطر . للتسجيل الرجاء إضغط هنـا
آخر 10 مشاركات
"في حضرة الغياب"ـ محمود درويش
العرض العادي
